30 jun. 2012


“Porque sueño, no lo estoy”  Leolo.


LA VENTANA ABIERTA

Una olla olvidada en mitad de la cocina.
Está completamente vieja, desconchada. Quizá algún día fuera rojo oscuro, casi negro.

Se oye una música. Billie aúlla con sentimiento, mientras sus MyMan la miran con codicia, con sorna, tan solo es una negra pobre, canta Billie, canta. Ellos ponen el sombrero mientras su voz de gorrión se desgasta. Canta, canta Billie.
Está soleando. Cae a raudales, bañando de fuego donde pasa.

Dentelladas de sol mordisquean las carnes, como hormigas encendidas si te cruzas con sus rayos. Es una fiesta solar.

Plicl. Plock. Plick. Plock. Un grifo gotea ahí abajo, como gata lo vislumbro todo desde arriba.

Más calor, terminó el mediodía, empezó la tarde.
Cierro el portón de la ventana. Todo es penumbra con un reflejito de luz. Se oyen ventiladores de distintas frecuencias, parece una partitura sorda. La gente duerme. Hace calor.
Billie ha dejado de maullar. Se terminó la cinta del radiocassette. Un nostálgico.
En la olla se calentó agua con hierbas, algún potingue gitano, quizá para aclararse el demasiado largo y negro pelo. La olla pesa mucho, casi se cae, Lentamente echa un cazo de agua y se lo moja, escurriendo al piso, como se hacía antes. Su piel es muy morena, verdeaceituna. Recuerdo haber visto esa imagen antes, en algún lugar.
Me sitúo a unos centímetros de la ventana. La miro. Los miro. Sus vecinos están demasiado cerca. Casi puede tocarlos. Olerlos. Son de miradas viejas y aburridas. Caras de hogaza de pan blanco, inexpresivas. Huelen a mediocridad y aburrimiento. Ella a soledad.
Lleva casi dos años por aquí, supongo que con su familia, como carrozas gitanas pasean sus almas por alamedas de adoquines y telarañas.

Tic-toc
Tic toc
Tic
Toc

Cómo pasa el tiempo. Casi encerrada, no sale mucho. Los miro largo tiempo, sin curiosidad. Solo miran sin ver la TV, y tienden la ropa. La misma ropa. No sé para qué necesitan vestirse. Están desnudos de si mismos. Los dos. Ella. Él, no se quieren, no se miran. No existen. No lo saben aún, pero creo que están muertos, tampoco creo que les importe. Aún sigue ella con su cacito, aclarándose el pelo despacio, como una vieja. Vestida de coraza de sal y cáscara de manzanas.
Cierro el portón. Borro la imagen.

Me hago un té. Sigue la vida.


3 comentarios :

  1. FRANK Capra respondía EN LA LOCURA DEL DÓLAR - "American madness" - 1932 - A SUS DETRACTORES: “Nosotros, puro fuego de artificio, decimos con eufemismo que somos de la escuela ‘optimista’, en contraste con los ‘pesimistas’, a los que no relegamos con eufemismo a la escuela ‘del cubo de la basura’, porque sus filmes pintan la vida como un callejón lleno de gatos arañando las tapas de los cubos de basura, y al hombre como menos noble que la hiena. (…) Y ellos nos llaman sensibleros sentimentales, cursis fabricantes de finales felices.”

    Claramente la felicidad está en el cerebro de los que, infelices de nosotros, para ellos, queremos seguir mirando para adelante.

    ResponderEliminar
  2. Mi pesimismo sigue creciendo espléndido.

    Miro a mi alrededor y ahora hasta los idiotas felices están tristes.

    Será que se acabará el mundo?

    Besos.

    ResponderEliminar
  3. Oum
    Veo que sigues con tu fuerte y saludable pesimismo jajaja

    Los idiotas siempre serán idiotas, se acabará el mundo y todavía estarán ahí, esperando que pasa con ellos
    Esperando que algún otro idiota los avise

    Besos

    ResponderEliminar