30 may. 2019

Veritas veritatis

Verdad
Etérea cosa
de temperatura aérea
Del color como la rosa
por muy sumergida que la tengan
atada, encerrada, muerta o muda
Más antes que después emerge
Impertinente como la duda
Encontrando su camino natural
burbuja de brotes impenitentes
poderoso germen de latentes
De naturaleza pequeña y ligera

(Al igual que Ingenio
Es hija de Necesidad)

Pobre
Pobre
Pobre 

Pobre
Divini_
dad

La sirenita, Ivan Aksenchuk (1968)


29 may. 2019

Zoy

Soy de sal
Soy de sombra
Soy la molestia
De los vientos que te nombran
Soy la espuma de los días
Soy el reloj de arena trucado
Soy del malévolo ducado
Que ronda a los clientes por las esquinas
Soy el brote de los pingüinos
Soy el mejor de los pepinos
Pues todo eso que soy no soy
O al menos olvidé su nombre
Al pasar por el tridente
Que peinan los vientos de purpurinas

27 may. 2019

12 may. 2019

De las Condenas y los muertos que aparecen entre las alacenas

No hay juez sin condena
taberna sin mesonera
ni vino turco
sin alguno cristiano aguado.

Me crié en la cava baja, y nací en la Calle Torrecilla del Leal 24, en la ciudad vieja, encuentro juglar de moradas y moralejas, entre las tres murallas árabes, la taberna del tío Vinagre y el Avapiés, en el colegio del cabrón del Quevedo el cojo, y con esa mala leche ponzoñosa y divertida, hicimos piña aquellos en cual nos fuere la vida, una causa justa, un escrito ensañado. Los bachilleres del San Isidro primos hermanos de los salmantinos.
Yo era la "maga", el otro el "gitano", la "estudiante", el "murciano" y el "bribón".
Yo era la "llave", la que habría las puertas imposibles, el otro el "conseguidor", la otra la disciplinada en las "artes menguantes", el otro el "bruto" y el del mas allá el cabrón "resolutivo".

Descubrimos un cañoncito de época y lo disparamos en plena calle Toledo, reventamos los cristales de la abandonada casa de enfrente, porque pensamos que nunca funcionaría, los echaron por rufianes, nunca quisieron creer en mi confesión que fue idea mía.

En mi bachiller, nos enseñaron que el Candelas también estudió allí, lo echaron por darle un guantazo más que ganado a un profesor, y se hizo famoso bandolero, porque la dignidad no se vende, ni se compra, y porque el mejor guitarrero, hacía guitarras en la calle y cerró sin fondos, en la corrala muriendo solo.
En mis manos tuve las notas de los hermanos Machado, uno escritor fino y letrado, otro deportista y maniatado, pintor desdibujado.

Mi profesor de literatura fue "alumno" suyo, un niño desterrado que coincidió con él en aquellos años de guerra en la frontera de Francia. Le regaló una maleta de cartón con los libros "prohibidos", un día en clase nos trajo ésa maleta, y el dibujo suyo el de un niño español aterrado, y cómo su voz serena calmaba a aquél muchachillo flaco de ojos abiertos. Sólo sobrevivieron tres de aquéllos libros originales, pero la maleta estaba llena, aquél chico se pasó la vida reconstruyendo y buscando cada uno de aquellos retazos del poeta, se le quedaron grabados en la memoria del alma. Fue sacando del olvido aquellos pedacitos de historia recibidos, y éstos me llegaron a mi.

Absorta, poeta, paseaba mis manos chicas por la contraportada de aquella tinta obsoleta: "A mi niño Juan, tu amigo Antonio", mis dedos leían el braille de las dolorosas historias incompletas, absorbiendo su magia, heredando sus verdaderas promesas de esperanza grabadas en el alma mía.

Ay! mi Madrid, mi muro antiguo, los de allí acorralados, te dejamos a tu suerte, nos recorrimos las américas, las españas y las holandas, y al volver, vimos que prostituida, comercialada, encorsetada, ya escondida su alma vendía mi ciudad endiablada.

Desde mi plaza Cascorro, mi atalaya, mi ribera de curtidores, mis gitanos sabios, mis rincones varios, te dejé al no verte reconocida.

Desde entonces, descolorida, desterrada
fuíme cá los parientes murcianos, y cerca del mar, todo fue acordarme de tus empedradas y tus casquillos de barrio.

(Pero tales eran ruines y serviles
de meter el dos de bastos
y sacar el As de oros
Rateros
de ratones sin alas
Ni alpargateros
Terminé por aprender
A fiarme de nadie
Y menos
Del amable carretero)

Adiós mis madriles de tabernas serviles.
Me despido en el foro de uno de los forasteros a los que acogimos,
uno de los aguerridos, que prostituyó nuestras memorias, pero como todo
se ablanda cuando no se usa, tanto tiempo de aquello, quen ni veo ya los destellos por el camino de mi blusa.

Adiós autor de un libro
nos robaste las historias
ya ni los nuevos recordarán sus viejas glorias, sus heroicidades incompletas, llenas de anónimos auténticos poetas.
Nos vendiste pizpiretos, caricaturas secas, te olvidaste de las madres escondiendo las muñecas tras los sacos, de los cuartillos de azúcar en papel de estraza que nos vendían en la calle de la Ruda y los avisos de aviones fantasmales para refugiarse en el metro en sus galerías de abajo.

No queremos glorias
ni la justicia de la condena
de la eterna pena
ni los carriles de las norias.
Queremos al fin
Una digna memoria.

Como almas que lleva el diablo
mi corsé se arrepiente del callejerío valdío

(De mi viejo barco
y sus estufíos)

Desde la atalaya de piratas viejos
de las golondrinas madrileñas, de los vencejos,
errantes, aunque sin un duro
nos queda la memoria olvidada
de las tumbas de los cervantes mendigantes.
Los que no nos afilábamos los bigotes
en el teatro de lo alto de la balaustrada.
Los que vivos seguimos abajo en los bancos
del patio central de los hildeputas.
Los que hacíamos teatro de carretera y manta, nos recorríamos como juglares las viejas rutas, sin medallas de Ateneos ni de Ateneas, todos aquellos viejos actores murieron, Gilas anónimos y quedé yo, la memoria.
Aquella niña chica, que con los ojos abiertos iba recogiendo maletas de cartón abandonadas, de viejos y maltratados tiempos incompletos.
Otra promesa más de otro niño más entre los carriles de los muertos.


Firmado:
La pirata mora

Pues ni vino
cristiano
ni si fuera aguado

6 may. 2019

Olvidos

Cuándo
Me darás un beso
Qué me haga olvidar
De quien fui
Que exististe
O que existí

Un beso mortal
Qué me olvide
A qué vine
A vivir

Existir
Duele

Mátame
Lo revivido

Demasiada vida
Es también
Dolor y el
"Prefiero
Olvido"

John Lennon

"La vida es lo que te pasa
mientras tienes otros planes"

3 may. 2019

Saliva de hueso

El amor
Como la buena comida
Se hace a fuego lento
Sabe
A hierro, cicatrices y forja
A saliva de hueso
A eternidad y a momento

2 may. 2019

La muerte del beso

Te enterraremos
En una buena tumba
No sufras
Querido replicante
Habrás ido
Mas allá de Orión
Con tus navegantes
No andarás muy lejos

El cabrón
Aquejadumbrado
De pasión
Mala enfermedad ésa
Coja, tuerta y puta
Qué se sufre con un beso
Propagándose
En el aire
Virus esquivo
Destino de todas las rutas

Las mujeres son malas
Algunas peores
Dijeron
Te clavan sus espinas
Mientras besas flores

Luego está el Averno
Esquiva suerte
La de aquella
Testigo eterno
A la que lanzas querellas
Desde el fondo del infierno
Tan bellas

Dichoso tú
Que te sonríen plañideras
Las horas muertas
Desde las cavernas

Repletas de todos
Y de nadas
Pobre Minotauro muerto
Ni siquiera te diste cuenta
Que jamás te saliste
De la entrada del camino
Triste testamento
Dijo la corteza
Al higo