Llevo dentro de mí un verano impertinente.
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Alejada de las olas, mi corazón pausado (en mi tierra) vuelve a latir desperezando.
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Entre mis calles cambiadas, huelo aún flores bajo el asfalto.
Llegué y noto que, susurrando el invierno, mis semillas esperan brotar nuevas primaveras.
Blancas, rojas y amarillas
Durmieron los labios rojos
Corazones negros
De sombras ligeras
Y tacones cojos
De blancos y negros
Fotones
Bastiones
De tacones, cámaras, libros...
Y
Anteojos.
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A quienes se empeñan en derribar molinos y castillos aún en tiempos difíciles, siempre universales.Su locura era una forma superior de cordura, pues en tiempos donde la cordura es simple crueldad existencial, no son más los locos, que como los niños, dicen las verdades sin edulcorar, esa prisión de normas y grilletes invisibles.
Muchos hoy portan la locura como un estandarte de rebeldía, una llama que arde en sus venas e iluminan unos ojos limpios.Tripas, mente y corazónDe Sanchos, Quijotes y dulcineasSalen las enredaderas de los mártiresde entre las corcheas.
Cabeza sobre las nubes, que como las Musas, ensalzaban la verdad, contando numerosas ficciones, a veces más aún que la verdad misma.
Pero el amor, de naturaleza ligera, no necesita más que aire en su sola existencia, más que espacio para danzar, libertad para volar, y un cuerpo presente al que aferrarse para recordarle la caducidad de la vida.
Locos, quizá.
Cervantes ensancha nuestra mirada obligándonos a contemplar el mundo defendiendo a ultranza la libertad, a través de los ojos de un loco, enfrentando la locura con la cordura conservadora y cruel de los que aceptan las normas imperantes de cada época, muchas de ellas sin sentido.Cervantes es mucho más que sus personajes, pues era, al fin y al cabo, de carne y hueso. De manos reales, y alma que las guiaba tan viva como eternas fueron sus escrituras.
A veces la realidad supera a la ficción.
En el sepulcro de Don Quijote
Yace un hombre que vivió loco
y murió cuerdo
Y fue más feliz en su locura
Que en la mediocridad de la cordura
Un epitafio sencillo, una gran metáfora
De libertad, desengaños,
de sueños y derrotas, mediterráneos.
Sancho Panza, tierra y tripas
Don Quijote, cabeza, nubes y picas.
Un amor realizado entre almas voladoras
De Dulcineas saladoras.
De locos, arbustos y trepadoras
Unos ojos limpios que brillan
La locura de los cuerdos,
la cordura de los locos
Un mundo al revés
Almas que guían letras
carne y hueso
de probetas
Unas manos cargadas de escrituras
En la defensa de los sueños
En la locura del amor
En la cordura de la muerte
En el jardín de los recuerdos
dos almas juegan entre partituras
Trascendiendo relojes de arena
de trasgos, de mares, de locos, de cuerdos y sus locuras.
Cede como el trigo al viento
mientras el roble fue cortado por el rayo
Sé lo blando
que permanece
Sé, el huevo que no crece
pues cuando la cáscara ya no esté
la semilla se dispersa de múltiples maneras
casi todas ellas "invisibles"
Cuando recuerdas a los que no están
los abrazos se quedaron prendidos
como alfileres de esponja en tu alma
Sé un colector de almas,
pues solo en el Mundo invisible
permanece y se registra lo Eterno
en lo intangible
la esencia de la presencia
Eternidad
poso que queda,
en el inconsciente colectivo,
lo Universal, de lo vivido
lo que dejamos
y
en lo que nos hemos
convertido.
Cada verso es un suspiro vivo
Eterno
De quien ha fallecido
Una carta
En el tiempo
Escrito
En pentagrama de viento
La ciudad no existe.
Excepto donde el árbol de negra cabellera se desliza.
La luna permanece en silencio.
La noche hierve con estrellas.
Se mueve. Todas están vivas!
Buenas noches
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"Porque sueño, no lo estoy [loco]
Porque sueño, sueño.
Porque me abandono por las noches a mis sueños,
antes de que me deje el día.
Porque no amo.
Porque me asusta amar,
ya no sueño.
Ya no sueño,
Ya no sueño,
Ya no sueño".
Léolo
Mi corazón, quédate cerca al que conoce tus caminos
Ven bajo la sombra del árbol que conforta con flores frescas,
No pasees despreocupadamente por el bazar de los perfumeros,
Quédate en la tienda del azucarero.
De no encontrar el verdadero equilibrio, cualquiera puede engañarte:
Cualquiera puede adornar algo hecho de paja
Y hacerte tomarlo por oro.
No te inclines con un tazón ante cualquier olla hirviendo
En cada olla sobre el fogón, encontrarás cosas muy diversas:
No en todas las cañas hay azúcar, no en todos los abismos hay cimas;
No todos los ojos pueden ver, no en todos los mares abundan perlas.
¡Ay ruiseñor, con tu voz de miel oscura! ¡Sigue lamentándote!
¡Sólo tu éxtasis puede penetrar en el duro corazón de la roca!
¡Ríndete y si el Amigo no te acoge,
Sabrás que tu interior se está revelando como un hilo
¡Que no quiere pasar por el ojo de una aguja!
¡El corazón despierto es una lámpara, protégela con la basta de tu manto!
Apresúrate y escapa este viento porque el clima es adverso.
Y cuando hayas escapado, llegarás a una fuente
Y allí encontrarás un Amigo que siempre nutrirá tu alma
Y con tu alma siempre fértil, te convertirás en un gran árbol que crece interiormente
Dando dulce fruto por siempre.
- Rumi.
No te salves
"Como el toro que huido va al desierto
cuando su semejante lo ha vencido,
y no vuelve si no ha cobrado fuerzas
para destruir a aquel que lo ha humillado,
así de vos conviene que me aleje,
pues vuestro gesto confundió mi esfuerzo:
no he de volver hasta que no se acabe
el gran temor que impide mi deleite."
Ausiás March
* Autor clásico de letras en catalán. Poeta del amor y sobre todo del dolor, que ha sido interpretado por su paisano Raimon y en menor medida, Serrat.
